L’oeil chassieux, la bajoue fripée, le cheveu rare et chamboulé, le roi, couché sur le flanc à soupirer sur ses malheurs, reçoit ses derniers prétoriens qui, tous, l’enjoignent de se déclarer.
Tout à contempler le dais fleurdelysé de la couche où il se trouve à gésir comme cétacé sur la grève, baigné des humeurs de son tourment, il se prend de remâcher à l’envi son humiliation de mentor bafoué par son disciple.
Comme à son habitude, il acquiesce mollement, le regard perdu, chassant d’un revers de main les importuns qui viennent à quémander quelque indulgence à des fins de trouver qui une circonscription, qui une rente, qui une charge, dans le dessein de vivre « le jour d’après » à l’abri de l’infortune et de Pôle Emploi.
Ainsi de la gracieuse baronne Azoulay, en charge des Beaux arts, qui se prend de lorgner sur le cocon parisien de la Mère Duflot, objet de maintes convoitises depuis que la camarilla royale a fait savoir que les jours de cette chipie étaient comptés à Paris.
Le roi lui aurait accordé cette investiture à sa ministre, mais la baronne Hidalgo, présentement « reine de Paris », qui mène le roi par le bout du nez, y a opposé un veto sans appel. Le Flou, qui tremble comme feuille d’automne lorsqu’il entend son nom, se coucha devant la virago.
Il fut proposé en compensation à la baronne Azoulay de s’établir chez le duc de Créteil, le vieillissant Monsieur de Cathala: d’une moue dédaigneuse, la baronne renvoya l’offre comme poisson avarié, d’une moue charmante mais tout à fait dédaigneuse. A deux lieues de Paris, cette circonscription lui semblait aussi lointaine que les glaces du grand Nord.
Ainsi s’égrènent les mornes journées du roi, à présent rongé par le doute, crucifié par la trahison de Monsieur de Macron tout ainsi que par les vacheries de Monsieur de Montebourg.
« Le bellâtre », ainsi que le surnomment les derniers zélotes du roi, répand à présent son fiel sur le Flou qu’il qualifie de « cynique », de « sociopathe », l’accusant de n’avoir fait les choses qu’à moitié, ainsi que d’avoir mutilé ses deux édits sur la libéralisation du commerce et de l’industrie.
Trédame. L’ambiance est lugubre en ce Château désormais hanté par les spectres de la déchéance. L’on conte avec gourmandise que souris et araignées s’y sont établies en toute impunité, faisant des bureaux désertés leur résidence de villégiature.
L’on aurait même trouvé, en le cabinet du roi, une cohorte de cafards dodus, nullement troublés depuis que le roi s’est pris de cantonner en sa chambre, prenant son souper en son lit, sans même s’inquiéter de sommeiller, le visage adorné de rondelles de sauciflard et de couennes de jambon.
Tout à sombrer dans l’apathie, le Flou aurait tout de même consenti à laisser son coiffeur, le fidèle merlan, oeuvrer à des fins de remettre un peu d’ordre dans sa coiffure.
Il se mande que Mademoiselle de Maintenant, se pinçant le nez en pénétrant en la chambre du roi, lui aurait sérieusement remonté les bretelles après avoir suffoqué en respirant les effluves viciées d’une piaule qui emboucanait le vieux garçon négligé.
Il se trouve justement que le roi se doit de prendre la parole devant un parterre de courtisans: le thème de ce savant colloque: « Terrorisme et démocratie »‘ ne suscite qu’un intérêt poli, mais les chroniqueurs de la Cour sont tous à claquer des mâchoires à l’idée que le Flou se pourrait d’y dévoiler ses intentions.
Scoliastes, imagiers et maîtres à penser sont à déchirer perruques et méninges: ira-t-y, ira-t-y pas?
Guettant le moindre signe, comme Sioux à scruter la fumée, ils supputent, spéculent, épluchent, éviscèrent dans le dessein de trouver enfin la vérité.
D’aucuns pressent le roi d’entrer déjà en campagne, au motif que l’incertitude ne fait que renforcer le crédit de ses ennemis, les Montebourg, Macron, Mélenchon, Taubira, Hamon, tous à retrousser les babines comme pour le dévorer tout cru tout nu.
Le baron Dray, tout de cautèle et de flatterie, supplie son roi de « se mettre en colère, de se lâcher » à des fins de conjurer le mauvais sort et de plonger dans les thermes de l’arène, tout ainsi que le Néron de la pub Orangina.
D’autres suggèrent platement que des parlementaires signent un appel en faveur de la candidature du Flou: mais la combine, éculée et présentement éventée, fait long feu.
Tous en revanche, s’accordent pour s’inquiéter des noirs desseins du comte Valls de Catalogne qui semble pressé comme lavement d’entendre le roi prononcer les paroles de sa déclaration.
Une telle ferveur suscite maintes interrogations…
Notre vieil ami Artois, qui voit le mal partout, ne prend guère de gants:
– Valls pousse le roi à sortir du bois à des fins de le flinguer sans attendre l’Avent, rêvant d’accrocher sa hure sur le manteau de sa cheminée. Si le roi tombe dans ce piège, il est mort. Mais après tout, il n’aura fait que précipiter l’échéance de sa déchéance.
